HETERONOMIA

Y así,  peor es nada!  y nada es todo

Un puñado de rocas y de tierra blanda

Que se desgañita bajo la panza del mundo

Formando torres blancas de inmensa luz

Dejando breñales a su paso, como si fueran

Húmedas plumas de pollo flaco.

 

Y aunque se tiene todo y un poca de nada

Las manos tiemblan con el frío entrañable

De los labios de la ponderosa raíz del centro,

Hay aquí doce ojos, todos miopes, todos

De rodillas implorando belleza y esperanza.

 

Es quizás, o fue quizás o será quizás

La extravagancia de Dios quien permita

Que los niños vuelvan a nacer….

Te quiero besar la noche,

y como un primate,

colgarme de tus ramajes sanguíneos.

Ser feroz ante tus labios,

un carnívoro de  sonrisas que

se abren al horizonte.

 

Ser  mudo y caminar

como un cien pies sobre la

arena de tu pelo,

guiarme por tu olor

y cuando asecho,

librar batallas

en tu nombre y en tu ausencia.

para V. LL

Las cosas pasan: un inmenso bebe de 100 kilos

rueda por las olas de un río caliente,

los hombres queman vivos a otros hombres por robarse al santo

de la parroquia mientras  abusan de sus esposas

e hijas, los presidentes negros inspiran a la gente,

los hipopótamos bailan con tutús rosas,

las personas como nosotros, almas solitarias quizás

inician relaciones al revés: ahora, ayer y quizás mañana

son todos futuros, recuerdos interactivos, fotografías de rasca huele,

sentimientos cibernéticos al mas puro estilo realista: dos personas

igualitas a nosotros se conocen, se gustan, aprender a quererse,

a vivir sus vidas juntos, arrimaditos, se vuelven serpientes de dos

cabezas y dos corazones, almas siameses, volcanes escupidores,

voladores de Papantla, madrugadores de terciopelo y defensores

de lo que al final parecía perdido, el esperanto de nuestros sueños

sin traducción .

 

El pamplonazo de mi vida!

Doce toneladas de toros cerebrales

persiguiéndome las patillas, pisándome

el rábano neuronal y yo, aun sin despertar,

sé que puedo ganarles porque ahí le llevo,

más no sé si mejor me les monto o los toreo,

peor aun, que no sé del porqué se me ha

ocurrido usar mis boxers rojos de bolitas

y aquel toro sacapelo tiene fetiches subterráneos

con las motas de colores y las ardillas mentales,

hay de mi! que con tremenda ardilla gorda,

una yarda de alcohol he de correr...

Un cuarto de luz,

el vaso sudado por un verano caliente,

música estridente,

los colores regados en el piso,

un marco en solitario

y diez poemas sabor chocolate.

Las cortinas revolotean

el aire transita caótico,

a fuera, es bosque,

desierto, una tundra tierna

de niños sobre el lodo del mundo:

alguien llama.

Se respira, se sonríe,

hay alguien ebrio que se arrastra,

los ojos verdes de una mirada

descongestionan el cielo disléxico,

se estiran los músculos

y la coraza comienza a doblegarse...

agosto 2008

Pude ver su alma frente a mi,

la vida se le iba poco a poco,

el color de su piel se tornaba gris

y como una vela que se apaga,

el aliento de un huracán se volvió

una esquela sin lectores.

Un vacío gigante

de sangre me invadió los ojos,

el llanto de mis parpados inundó

mi vertebra, la espina dorsal

salió por cada dedo, por cada poro

y no pude evitar sentarme y sentirme

a la deriva de un mar sin agua.

(no más muertes de toros!)

Marrakech

Si tratas de ver todo no vez nada, la importancia de estar es sentir, la sensación de aterrizar en un espacio místico. Tus pasos son lentos y cuidadosos, calles que no conoces, costumbres que sólo imaginaste o viste en alguna película de los cincuenta. A la distancia bajo el cielo rosado como viejos guardianes de una ciudad amurallada, los minaretes, viejos guerreros de una batalla religiosa

se anteponen imponentes, virtuosismos arquitectónico; la mancha verde de Alá derrites las paredes del Islam y se transpira en todas las pieles marrones que vez pasar. Se puede ver el calor del cemento caliente del día que se fuga por la rendija del ojo, las mujeres pasean escondidas bajo aquellos vestidos oscuros, sin vida, escondiendo todo vestigio de piel humana, de belleza, de sexualidad... son como fantasma, con algunas, puedes profundizar en la belleza de su mirada, otras son prisioneras de su propia creencia, de una burka implacable que les esconde de cualquier contacto con lo ajeno, con el mundo de los hombres, con el pecado de un Dios aun desconocido para mi.

Te adentras en la ciudad, una medina que parece infinita, interminable, atemorizante, pero inevitablemente atrayente, sus texturas son mágicas, sus miles de hoyos sobre sus paredes son murales indómitos, las garzas sobrevuelan la ciudad, bestias hermosas que custodian la privacidad de una ciudad que ahora es pública, caótica, casi intransitable.

Todo se conjuga en Marrakech, todo puede pasar, un tornado de motocicletas te mantiene alerta, los taxis son los dueños de la calle, viejos mercedes abarrotados de turbantes y de burkas que se dirigen a algún lugar, gente feliz, amigable, pero a la ves pendientes de cualquier debilidad que un extranjero pueda tener. Los ríos de humanos y maquinas inundan, saturan las pupilas, tus ropas se impregnan con olores que hipnotizan, la música se puede escuchar con sonido estereofónico, son los tambores y flautas danzantes que te elevan por los techos con antenas satelitales, es imposible resistirse, la inercia nos conduce, nos aniquila, nos sugiere al odio seguir, adentrarse a la median, seguir, no parar hasta estar en el centro de un universo mágico y seductor.

Como salida de la nada, en un fragmento de tiempo e instante, el mundo se abre, la medina enseña su corazón, la profundidad de sus entrañas, una plaza viva, el interior de un volcán de seres... los músicos bailan, sus cabezas también, todo gira alrededor de los tambores, las serpientes fingen bailar, los pequeños macacos fingen hacer suertes, los burros fingen no llevar nada sobre sus lomos, los gatos fingen que los humanos no están y los rituales cobran su cuota: el arte de la sobrevivencia,

el arte del regateo, el arte es un olor en cada hoya, en cada puesto colorido, el arte es la plaza en si. Una pintura gigantesca e interactiva de humanos, bestias y maquinas, todos bajo el humo y la estridente luz de las farolas, bajo el transe de la música Berber, Alá nos seduce, la comida nos hechiza, Marrakech nos doblega, nos somete y entre sus piernas nos hace suyos, nos hace parte incansable de los sentidos, no hay escape, al final, somos ella...

agosto 2008, el regreso!

Mientras trato de armar piezas de una carretera
sin final, la lluvia derrite los muros con los que se hacen
los días... montado en mi propio lomo y con una lupa gigante,
me susurro al oido algo que no comprendo pero me gusta,
discretamente sonrio sin que nadie a 100 kilometros a la redonda
pueda verme, la sensación de estar solo reconforta... pero armar mundos
en singular complica y cansa la vista, por eso busco, por eso
marcho a todos los lugares donde se encuentra, quizás el chiste es
no mirar y de a tacto y olfato de perro (como topo miope)
lanzarse por los callejones con una alma en paralelo...

El suelo pegado a las rodillas
los puños se llenan de sombras
y junto al parpado izquierdo
una araña teje hilos de mimbre azúl

en la carretera no muy lejos de aquí,
un niño hambriento se arranca las ropas
para ya no verse, para no sentir el hueso
de sus piernas que flotan

Allá, se ve la laguna con las viudas
que pierden la voz de una sirena
sin luto, ni pasajero instante de vela
que apaga el rostro de una grieta

manejando se perdió la vida
y como en un corral las
almas le dieron vueltas y pastaron
la leche pueril de un cuerpo sin dueño...

Un sueño campante de mediodia, vulgar!, grasiento
erecto, con pensamientos profundos y terribles soledades
de Empire State...
como arcoíris una gama de colores explotados
de rostros hinchados por el sol, muerto de ganas
  y de sirenas, que se angustia por su propia imagen
de morgue, por su estupida muerte sin sentido,
en donde un bosquejo de carretera
lo miró tendido y envuelto en su propio instante,
en su propia sangre de barro pegajosa , de valle,
de pies de vocero siniestro: que simpre da malas noticias,
que simpre es vulgar y funesto cuando revela la
identidad de los hombres

Quiero decirles un ciento de cosas, expresar con todas las palabras

con todos los modismos, en todas las lenguas, con todas las formas habidas y por haber

que ya no puedo, me rindo, agacho la cabeza y acepto esto: regresé, aun no sé quién regresó, tomo café, tengo miedo, me gusta querer y que me quieran, no que me quieran y no querer, no querer y que no me quieran, he cambiado, he crecido, tengo miedo, no leo tanto como antes, no escribo tanto como antes, quiero vivir solo, quiero irme de aquí, me he quedado calvo y no tengo remedio, me está creciendo la panza, no me gusta correr por las calles de Guadalajara, me aburren las lacias mentales, me gusta dormir desnudo, me busco de ves en cuando en el Internet para ver si me encuentro, me cuesta trabajo concentrarme, soy disléxico, creo que me está dando gastritis, lloro con los programas chafas de la tele, no sé cantar, ni pintar, me gusta la lluvia, el porno me está aburriendo, me gusta la cerveza oscura, ahora no me importa tomar solo, quiero un té,

me estoy acostumbrando a estar solo y me asusta, no quiero trabajar en lo que ustedes trabajan, soy un inmaduro socialmente, extraño el bosque, tengo mala ortografía, no sé

esquiar, no soy tan inteligente como quisiera, extraño caminar por una ciudad en donde nadie me conozca, extraño escribir junto a una ventana, esto que escribo es lo único que se me ocurre, me gusta dormir,  quiero dormir… duermo, hablo mientras duermo y confieso.

 

fionn regan

Hay una luz que resplandece, una luz calida sobre el horizonte, quisiera poder nombrarle pero lo único que puedo es señalarla con el dedo y fingir que un hilo conductor nos une, somos siameses, somo dos gotas congeladas por el tiempo, somos la aparición stereofíca de un grito de silencio. Hay algo más, no lo sé, sé que hay algo más detrás de mis parpados que se agachan al verle, que se ponen de rodillas cada mañana y le hablan con el pecho erecto y la palma de la mano extendida, No hay secretos y si los hubiera, seríamos como dos amantes extraños, como dos desconocidos que se miraron en el anden una mañana y se evaporan entre los vagones de gente. Hay una luz que resplandece con la virtud de un fogón de leña, con el viento fuerte no puedo verle, puedo sentir su olor que me congela las mejillas e inunda cada poro con un fuego azul, morado y rosa. Hay algo más. No lo sé, sé que hay algo más detrás de esta piel extendida, al olerle, mis pulmones se hichan de cobre y almendra, y mis parpados lloran de quietud. no hay secretos y si los hubiera, seríamos como dos ríos que nunca se unen, como dos estaciones paralelas, como el sol que no calienta como toda aquella quietud del desolado desierto de almas que bailan aquél danzón.

Ayer tuve un sueño, no sé como comenzar a contarlo, si por ayer o por el sueño, la cuestión es esta: en él había una pistola, mi vecino y la inseguridad social, la mano de una mujer deslizandose por una barandal, unas escaleras infinitas, un pasillo lleno de ecos, la piel de gallina sin gallina, un par de torres verdes, un frutero vacío, un guante abandonado bajo un escalón, ochenta y ochos árboles secos, una receta escrita en papel mache, una lengua pegada a un poste de la luz, bancos de arena y sal, un letrero gigante, CON LETRAS GIGANTES, en donde un enano cuelga sus hermosos pies sobre la silla (toda realidad supera a la ficción), una hoja verde del tamaño de un papalote que vuela sin cordón a contról remoto, un juego de llaves de acero inoxidable, una entrada interdimencional...un suspiro. Tres lunas: aun no sé sus nombres, unos labios entre abiertos, una gota de agua al ritmo del danzón, olor a sexo, botellas sin alcohol, un ciento de flores, un reloj, el tiempo anteponiendose a la noche y un sueño que no supo como terminar...

A cuatro anos luz del mundo, las estrellas partieron en fila, partieron cansadas y con la luna a cuestas : su destino el cielo de Montreal. -El frio de la noche, los árboles gritando melodias intendibles, volviendose viejos y marrones, escupiendo hojas, bañando las calles de una sensaci;ón de tristeza, una sensación de balcones vacios y bicicletas abandonadas. Asi se veia Montreal cuando en fila india, las estrellas y la flaca luna arribaron al mundo de la gente profunda y de colores… si!! La gente es de colores y su profundidad es como el infinito fondo del mar; un mar de personajes salidos del ritmo celeste de las Begonias encantadas. -Hace 300 años una Begonia agripada disparo de un estornudo el primer Quebecua, al segundo y a un ciento mas, lo demas todo es historia : las calles se poblaron y la gente de colores surco el rio y planeo sobre la isla de los puentes, no sin mas, nombrar las cosas y llevar el idioma del amor en sus venas de maple. Cuando la primera estrella brilló la noche era clara y limpia, cuando todas las demas brillaron, la luna sintió que podia deslizarse y tomar forma de resbaladero, de pelota y volverse gorda de felicidad… pudo mirar a la gente, apretarles las pupilas, patearles los sueños y embruteserles el amor y el sexo, arruyarles a los niños, ladrarle a los perros y bañarlos en trajes de pelos y en bigotes de gato panzón. … que suerte de luna haber encontrado todo un campo de juegos terrenal!

Se puede comer galleta mientras se muere de frío? Se puede entender el idioma del amor mientras se quiere vivir en el entronque urbano de una inmensa ciudad de cielos, luces y colores infinitos? Es quizás la locura con bolsas de supermercado que le grita palabras incomprensibles e ilegibles a un gigante de color, o un hombre duende vestido de puta exotica o el Bóton Rouge que brinca como un rojo indomable Y si volteas hacia las escaleras de Place des Arts la soledad baja del metro en traje de noche, el Punk virtual que viene de gála con tacones de noventa y nueve centímetros se contonea con la sexualidad de la diosa de blanco, azul y amarillo viento... y el viejo diablo con bastón en mano, es tan incredulo como yo, al no creer que el mundo se viene, la familia se va y la tinta se agota al pie de la montaña de babel.

El vapor se escapa por el techo de las casas, eso, la copa de los árboles y la iglesia con torres de cobre verde es parte de lo que pudiaran ver desde donde yo veo. El humo del café brasileño, mi pan dulce con mermelada, la música de Beethoven, el vapor de las casas, el sol sobre mi mesa, mis ojos, las manos con las que escribo, el viento que contonea los árboles llenos de luces, que si los observas fijamente, empiezan a reflejar la luz por el hielo que los cubre. Afuera hace frío, lo sé, aquí, cruzado de piernas, en calcetines, pijama y bigotes de leche no, aquí el día de hoy el clima es calido, de pirmavera. Uno quisiera imaginar que afuera es igual, que afuera nada te toca, ni te hace temblar, que el Mont-Royal (que también se ve) está lleno de flores y gente caminando por sus veredas, pero el clima está de boda : de BLANCO y el silencio no viaja, los pajaros no cantan… ¡no veo pajaros!, no veo hojas, ni escucho a los perros ladrar, los gatos ya no perforan las bolsas de la basura, las plantas duermen tranquilas junto al refrigerador … los cables trasmiten los sonidos de la calle…que muda se transforma la ciudad, que cortos son los días y que largas las noches… ¡ahí¡ acabo de ver un pajaro pasar. Iba volando a un pino, el único pino que se ve, el único árbol vestido y verde « verde que te quiero verde » lo escuché cantar, lo juro! Juro que llevaba bufanda y botas para esquiar… o quizás es el café que lo preparé muy fuerte (yo no tomo café)… o quizás es Montreál de BLANCO, de boda, de gala, de quietud Universal o el sol que parece estrella fugaz.

esta lloviendo y es Montreal que suena con campanas de cobre y techos infinitos...

Me suspendo de la inmensidad de las ideas Y en un alto ARRêT, pateo el globo terraqueo (de mi amigo) y mientras se vuela junto a la Osa Mayor, un par de bicicletas industriales galopan sobre los coches sin rumbo... quizas o tal vez corren del frio, corren desde la lluvia, de los rios de fuego, de los semaforos infantiles o de la oscuridad de las vias del METRO Me suspendo en la inmensidad de las ideas: un tripie me sostiene, una gaviota me jala las orejas, un elefante rosa me tapa de la lluvia, del sol, de las tripas con olor a maiz, de los ganchos de la ropa, de las bolsas de plastico, de MI. Me suspendo en la inmensidad de las ideas; duermo en el pozo de los suenos, me arruyo y cierro los ojos para nunca dormir.